Peter's

Mensagem de Ano Novo

2009-12-31T15:16:00.002Z

Recomeça...

Se puderes

Sem angústia

E sem pressa.

E os passos que deres,

Nesse caminho duro

Do futuro

Dá-os em liberdade.

Enquanto não alcances

Não descanses.

De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,

Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.

Sempre a sonhar e vendo

O logro da aventura.

És homem, não te esqueças!

Só é tua a loucura

Onde, com lucidez, te reconheças…

Poema de Miguel Torga)

Algumas das imagens e textos (sempre que poss?vel com a identificaç?o do autor) utilizados neste blogue s?o provenientes de v?rias fontes, designadamente, ?org?os de comunicaç?o social, sites, blogues e motores de busca. Se alguma entidade se sentir lesada ou n?o permitir a utilizaç?o de algum conte??do comunique-nos, por favor, e o mesmo ser? prontamente retirado. O mesmo vale para a citaç?o, ainda que devidamente identificada e linkada, de not?cias ou outros textos publicados elsewhere. Enfim, disponham, pois, em ??ltima instância, apagaremos o pr??prio blogue - s? n?o queremos ser processados (temos pavor de tribunais e receamos pelo terço penhor?vel do nosso ordenado).

Feliz Natal para todos. E um ano de 2010 repleto de tudo o que mais desejarem

2009-12-21T14:45:00.002Z

Eu não quero enriquecer como os demais

Pensando em tudo o que me apraz comprar;

E não quero só bens materiais

Quando outros mais posso amealhar.

Trincando petiscos preciosos

De risos enchendo serões quentes,

Eu quero os meus amigos ansiosos

Em tornar estes momentos mais frequentes.

Eu quero enriquecer ao dar a mão

Àquele que ao meu lado ma estenda,

Sem nada dar em troca, só um olhar

Que docemente pede que o entenda.

Pois riqueza não há maior que esta,

De dar o coração e receber,

Afeição, ternura manifesta

Que nunca é demais oferecer.

(“Era uma vez um Girassol”” )

Serei a pedra, o sol, a água

2009-12-15T14:20:00.002Z

Serei a pedra, o sol, a água,
Aquela palavra ausente
Serena que o mal afasta
Da calmaria das noites

A orvalhada, a neblina
Deslizando em ténues brilhos
No azul-negro da cidade

Lusco-fusco que se espalha
Em traços, curvas da estrada
Na solidão caminhante.
Rio descendo a montanha
Saltando escolhos veloz

O laço que se estende
No abraço, no instante
Da água que beija a foz

Serei a onda que grita
No interior de nós
A descoberta tardia

O amor, a liberdade, a paz
Cobrir-me-ão amanhã
Quando a terra despertar
Para mais um dia
De intuições benditas
E o sorriso aclarar

(Fátima Fernandes “Amita”, in “Transparência de Ser”. Foto Peter)

Aos meus Amigos do mundo virtual

2009-11-28T18:49:00.002Z

Nas palavras, nos momentos de magia,
de loucura… onde o sentimento
não se afunda, onde o credo da palavra
Amizade, não é uma palavra vã,
é solidariedade transformada em lágrimas,
é sorrisos transformados em flor,
que se colhem na bruma do dia que está a nascer.

Avisto o mar e o meu pensamento
corre naquele mar azul, imaginando
presenças sentidas… nas palavras,
na vontade de te dizer:

Mesmo no mundo virtual,
a palavra Amizade tem sentido
tem beleza, tem profundidade.

(Otília Martel in “Menina Marota – um desnudar de alma”)

São duas da manhã

2009-11-23T22:01:00.002Z

São duas da manhã,

oh! meu amor

e tu dormes.

São duas da manhã

e pressinto-te

e quero-te.

São duas da manhã

e penso:

dormes!

São duas da manhã!

São três da manhã!

São tantos amanhãs.

(F.G.)

Quero que tenhas umas palavras minhas de manhã...

2009-11-16T10:56:00.002Z

São as palavras, apenas as palavras
entre tu e eu
que me embebedam de desejo
quando na noite
é o dia em que amor te vejo.

São as palavras, apenas as palavras
entre tu e eu
que entrelaçam a tua mão
no desejo que à noite
explode no centro da minha paixão.

São as palavras, apenas as palavras
entre tu e eu
que faço e desfaço no teu ventre
e te devolvo à luz do dia
no ardor da minha língua ardente.

São finalmente as palavras
e mais do que as palavras, o sabor
que clama por ti.
É assim que te amo na noite
do dia nascido,
do desejo sofrido,
da espada afiada,
da língua na língua,
da pele, dos poros,
dos cheiros, do silêncio,
da pessoa amada.

Entre tu e eu
sem as palavras na noite.
Entre tu e eu
nasce o fulgor.
Na noite já dia.
Entre tu e eu, no dia sagrado
do nascimento do amor.

(F. G.)

A solidariedade do Universo

2009-11-13T15:29:00.002Z

Escrevo a tua história bem sei num terraço de moléculas
Sobre o teu corpo resistindo mal a grandes temperaturas
A efémera bioquímica da vida
Os hieróglifos da antiga ciência
A solidariedade das suas pedras
A espantosa inter-conexão de tudo quanto existe
O universo compõe-se de algum modo
De sóis extintos e de supernovas do teu sagrado sexo
Oh essa espiral fecunda do Universo
Que vibra

O teu corpo procura verdade
A verdade da Grande Matéria entre aminoácidos
E o meio ambiente uma verdade atómica
Como se a evolução fosse guiada por Alguém
E procurasse um pequeno caminho na Terra
Escrevo a tua história bem sei
Entre minúsculos átomos de carbono e versos
Vozes da matéria alguns sóis
O ferro do teu sangue continua regressando
Ao coração do mundo
As distâncias dos objectos vão aumentando
Daqui a biliões de anos onde estarão estes versos?
Insisto que existe uma infinidade de mundos
E a gravidade não é senão a curvatura do universo
Este mundo é uma estrela a Terra
(nem toda a luz vemos)
caminhamos para a grande névoa

(Alexandra Kfraft in “Concerto para o Fim do Futuro”, imagem GOOGLE)

Quando amanhece

2009-10-26T11:39:00.001Z

Quando amanhece
Fecho os olhos serenos
E no vazio procuro o som do silêncio
Que ansioso me aguarda.
Mergulho nas águas tépidas e cristalinas do voo
E a voz que me canta
Acontece

Quão breve instante…
Não adianta!
Fogem as letras espavoridas
E escondem-se tímidas
Num espaço
Que para já não alcanço
Nem agarro

Desperto muda
Silenciada e crua
Pelas vozes rodeantes que me falam
Da atenção exigida
Da futilidade do dia
E do espanto

Então parto
Para outra história
Outra vida
Em breve-longa pausa.

E sobre a água teço passos…

[Fátima Fernandes (Amita), in “Transparência de Ser”]

Com a permissão da autora, que agradeço.
Foto GOOGLE

A brusca poesia da mulher amada

2009-10-16T12:52:00.002+01:00

Longe dos pescadores os rios infindáveis vão morrendo de sede lentamente...

Eles foram vistos caminhando de noite para o amor – oh, a mulher amada é como a fonte!

A mulher amada é como o pensamento do filósofo sofrendo.

A mulher amada é como o lago dormindo no cerro perdido.

Mas quem é essa misteriosa que é como um círio crepitando no peito?

Essa que tem olhos, lábios e dedos dentro da forma inexistente?

Pelo trigo a nascer nas campinas de sol a terra amorosa elevou a face pálida dos lírios.

E os lavradores foram se mudando em príncipes de mãos finas e rostos transfigurados...

Oh, a mulher amada é como a onda sozinha correndo distante das praias.

Pousada no fundo estará a estrela, e mais além.

(Vinicius de Moraes)
Foto Peter

Yorgos Seferis

2009-09-23T11:01:00.002+01:00

Flores do rochedo diante do mar verde

com veias que me lembravam outros amores

ao brilharem na lenta queda de gotas,

flores do rochedo semblantes

que vieram quando ninguém falava e me falaram

que me deixaram tocá-los depois do silêncio

entre pinheiros loendros e plátanos.

(Yorgos Seferis, in "Poemas Escolhidos", Relógio d'Água editores. Tradução de Joaquim Manuel Magalhães e Nikos Pratisinis.)

(Foto Peter)

Corpo de aroma

2009-09-18T18:18:00.000+01:00

Se foste corola ou barco,
mas quando?
minha irmã,
minha leve amante, minha árvore,
que o mundo levantava
na inocência absoluta
do instante.
Alta estavas no amplo e recolhida
como uma lâmpada,
alta estavas na varanda branca.
Se acaso ainda podes ser aroma
dos meus olhos,
corpo no corpo,
retiro e substância, linha alta
da delícia,
nada te pedirei na minha ânsia
de puro espaço,
de azul imediato,
de luz para o olvido e o deserto.

(António Ramos Rosa)

Homenagem a Jorge de Sena

2009-09-11T16:00:00.002+01:00

QUAL A COR DA LIBERDADE?

“Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos

reinaram neste país,

e conta de tantos danos,

de tantos crimes e enganos,/chegava até à raiz.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Tantos morreram sem ver

o dia do despertar!

Tantos sem poder saber

com que letras escrever,

com que palavras gritar!

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Essa paz de cemitério

toda prisão ou censura,

e o poder feito galdério,

sem limite e sem cautério,

todo embófia e sinecura.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Esses ricos sem vergonha,

esses pobres sem futuro,

essa emigração medonha,

e a tristeza uma peçonha

envenenando o ar puro.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Essas guerra de além-mar

gastando as armas e a gente,

esse morrer e matar

sem sinal de se acabar

por política demente.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Esse perder-se no mundo

o nome de Portugal,

essa amargura sem fundo,

só miséria sem segundo,

só desespero fatal.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos

durou esta eternidade,

numa sombra de gusanos

e em negócios de ciganos,

entre mentira e maldade.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Saem tanques para a rua,

sai o povo logo atrás:

estala enfim, altiva e nua,

com força que não recua,

a verdade mais veraz.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.”

Céus em fogo

2009-08-27T00:20:00.001+01:00

“Um corpo, certamente. Mas que é um corpo?
Boca, seios, coxas, sexo,
um sorriso, a mão que afaga, voz?
Que trevas, quais trevas,
de esquecer ou ir tão fundo
quando o desprender-se da alma abre
nas portas da luxúria, os céus em fogo?”

(Adolfo Casais Monteiro, “eros de passagem” – Poesia erótica contemporânea”, Selecção e Prefácio de Eugénio de Andrade, desenhos de José Rodrigues – Editora LIMIAR)

Pintura de Tiziano (1538) – “Vénus de Urbino”

Acontece

2009-08-04T10:05:00.002+01:00

Bateram à minha porta em 6 de agosto,

aí não havia ninguém

e ninguém entrou, sentou-se numa cadeira

e transcorreu comigo, ninguém.

Nunca me esquecerei daquela ausência

que entrava como Pedro por sua causa

e me satisfazia com o não ser,

com um vazio aberto a tudo.

Ninguém me interrogou sem dizer nada

e contestei sem ver e sem falar.

Que entrevista espaçosa e especial!

(Pablo Neruda – “Últimos Poemas”)

Os dias de Verão

2009-07-11T00:51:00.001+01:00

“Os dias de verão vastos como um reino
cintilantes de areia e maré lisa
os quartos apuram seu fresco de penumbra
irmão do lírio e da concha é nosso corpo

Tempo é de repouso e festa
o instante é completo como um fruto
irmão do universo é nosso corpo

O destino torna-se próximo e legível
enquanto no terraço fitamos o alto enigma familiar dos astros
que em sua imóvel mobilidade nos conduzem

Como se em tudo aflorasse eternidade

Justa é a forma do nosso corpo”

( Sophia M B Andresen – foto Peter)

Transparência de Ser

2009-06-23T20:04:00.002+01:00

É com o maior prazer que divulgo a publicação do livro da Fátima Fernades (Amita) há tanto tempo esperado.
Este blogue, que iniciou a sua publicação com um poema dela, augura-lhe o maior sucesso.

Peter

Entre o ser e as coisas

2009-06-15T22:46:00.002+01:00

Onda e amor, onde amor, ando indagando
ao largo vento e à rocha imperativa,
e a tudo me arremesso, nesse quando
amanhece frescor de coisa viva.

As almas, não, as almas vão pairando,
e, esquecendo a lição que já se esquiva
tornam amor humor, e vago e brando
o que é de natureza corrosiva.

N'água e na pedra amor deixa gravados
seus hieróglifos e mensagens, suas
verdades mais secretas e mais nuas.

E nem os elementos encantados
sabem do amor que os punge e que é, pungindo,
uma fogueira a arder no dia findo.

(Carlos Drummond de Andrade, "Antologia Poética", Publicações Dom Quixote 2007)
Foto Peter

A POSSE

2009-05-30T10:38:00.002+01:00

“Que súbita suspeita – dália enorme -
passara como a sombra nos teus cílios,
se a manhã chega enquanto de nós foge
o tempo que já tinhas destruído.

Um rosto sobre o peito o que escutava?
A canção, um contorno de mamilos
breve, se erguida a curva nas espáduas
era o desejo, e calma, largos rios.

Cabelos desgrenhados, fugitivos,
e vento não havia, ou quase chama
nos rins, na pele, um cancro que consome

este pecado casto, e já os lábios
se fecham, quando rápida ou mais funda
em nós cresceu a ferida dos sentidos."

(Fernando Guimarães, in “eros de passagem”, poesia erótica contemporânea, selecção e prefácio de Eugénio de Andrade, desenhos de José Rodrigues, Dezembro 1982, editora LIMIAR)

QUEM SABE?...

2009-05-24T15:30:00.002+01:00

“Queria tanto saber porque sou Eu!
Quem me enjeitou neste caminho escuro?
Queria tanto saber porque seguro
Nas minhas mãos o bem que não é meu!

Quem me dirá se, lá no alto, o Céu
Também é para o mau, para o perjuro?
Para onde vai a alma, que morreu?
Queria encontrar Deus! Tanto o procuro!

A estrada de Damasco, o meu caminho,
O meu bordão de estrelas de ceguinho,
Água da fonte de que estou sedenta!

Quem sabe se este anseio de Eternidade,
A tropeçar na sombra, é a Verdade,
É já a mão de Deus que me acalenta?”

(Sonetos – Florbela Espanca – introdução por M. da Graça Orge Martins – Biblioteca Ulisseia de autores portugueses)

Foto tirada no jardim de Évora.

Queria tanto saber porque sou eu…

O resto é silêncio (que resto?)

2009-05-05T13:01:00.002+01:00

Volto, pois, a casa. Mas a casa,
a existência, não são coisas que li?
E o que encontrarei
se não o que deixo: palavras?

Eu, isto é, palavras falando,
e falando me perdendo
entre estando e sendo.
Alguma vez, quando

havia começo
e não inércia,
quando era cedo
e não parecia,

as minhas palavras puderam estar
onde sempre estiveram:
no apavorado lugar
onde sou silêncio.

(Manuel António Pina, in “Poesia Reunida”(1974-2001), Assírio & Alvim.)

Revolução

2009-04-25T16:44:00.001+01:00

“Como casa limpa
como chão varrido
como porta aberta

como puro início
como tempo novo
sem mancha nem vício

como página em branco
onde o poema emerge

como arquitectura
do homem que ergue
sua habitação”

(Sophia de Mello Breyner Andresen, pintura de Vieira da Silva)

EU ONTEM VI-TE...

2009-04-20T18:11:00.002+01:00

Eu ontem vi-te...

Andava a luz

do teu olhar,

que me seduz,

a divagar

em torno de mim.

E então pedi-te,

não que me olhasses,

mas que afastasses,

um poucochinho,

do meu caminho,

um tal fulgor.

De medo, amor,

que me cegasse,

me deslumbrasse

fulgor assim.

(Ângelo de Lima)

Ângelo de Lima nasceu em 1872 no Porto. Frequentou o Colégio Militar e a Academia de Belas-Artes do Porto. Um pouco antes da revolução republicana de 31 de Janeiro, para a qual conspirara, é enviado numa expedição militar a Moçambique. Após o regresso de África começa a manifestar sinais preocupantes de loucura, o que levará ao seu internamento no Rilhafoles, onde é observado por Miguel Bombarda. Passará depois parte da sua vida em vários estabelecimentos psiquiátricos. Em 1915 são publicados poemas seus no n.º 2 da revista modernista Orpheu. E Fernando Pessoa refere-se-lhe como a um poeta que ‘‘não sendo nosso, todavia se tornou nosso’’.Morreu em 1921, aos 49 anos.

É na idade do não-regresso

2009-04-12T09:40:00.001+01:00

É na idade do não-regresso, ao cair da tarde
que erguemos os olhos para os frutos
das árvores que os nossos avós plantaram
no mais chão da terra, no lhano regaço
que enreda, em nós mesmos, os teares do sol.

Bebemos o néctar das antiquíssimas cubas
e as nossas mãos comovidas alongam-se
na simplicidade da entrega silenciosa, no êxtase

dos gestos moldados por perfumes inaudíveis.

Já não é possível um regresso às fontes
que rumorejavam à beira do silêncio das ervas,
os mistérios dum pássaro chegado de longe
para a missão de albergar as tardes cálidas
com o seu gorjeio heróico e efémero.

Mas é ainda possível parar um momento
e reviver a fantasia dum beijo inacabado
por sobre os símbolos que fizeram a nossa vida,
a alquimia duma vertigem volátil, dum só dia.

(Vieira Calado, “por detrás das palavras”)

Bambus

2009-04-05T00:19:00.003+01:00

Impulsivas, envolventes, activas
São as palavras escondidas
No barulho líquido da memória
Palavras que pintam casos
Casos excertos de acasos
Cantigas, bailados, histórias

Repercutem por todo o lado
No branco por dentro sentido
Erosão ténue de um passado
Do tempo sem tempo onde habito

Ao longe, o fundo anilado
Me afaga e me acalma
Nos voos de contos contados -
Menina ainda criança -
Refúgio eterno de braços
Esbatidos na distância

E nos bambus coloridos
Cada nó define um traço
Das letras rebeldes, unidas
Pela força que caminha
Na memória líquida dos laços
Carinho de cor que embalo

Impulsivas, envolventes, activas
Na tela em silêncio deslizam
Sob o pincel de meus passos

( Fátima Fernandes in “II Antologia de Poetas Lusófonos”)

A Verdade da Mentira

2009-04-01T11:11:00.001+01:00

Não te amo mais.

Estarei mentindo se disser que

Ainda te quero como sempre quis.

Tenho certeza que

Nada foi em vão.

Sinto dentro de mim que

não significas nada.

Não poderia dizer jamais que

Alimento um grande amor.

Sinto cada vez mais que

já te esqueci!

E jamais usarei a frase

Eu te amo!

Sinto, mas tenho que dizer a verdade

É tarde demais...

Obs: Agora leia de baixo para cima.
Publicado por vmar em junho 7, 2004 10:29 AM
(http://a_verdade_da_mentira.weblog.com.pt/arquivo/117864.html)/
Imagem do Google

Quando Vier a Primavera

2009-03-20T20:33:00.002Z

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma

Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.

(Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" Heterónimo de Fernando Pessoa)
Tela de Sandro Botticelli – Uffiizi – Firenze

A Primavera chegou hoje a Portugal às 11h44

Amantes...

2009-03-12T22:15:00.001Z

Dois amantes felizes fazem um só pão,

uma só gota de lua sobre a erva,

deixam andando duas sombras que se juntam,

deixam um único sol vazio numa cama.

De todas as verdades escolheram o dia:

não se ataram com fios, mas com um aroma,

e não despedaçaram a paz nem as palavras.

A alegria é uma torre transparente.

O ar, o vinho, vão com os dois amantes,

a noite dá-lhes as suas pétalas felizes,

têm direito aos cravos que apareçam.

Dois amantes felizes não têm fim nem morte,

nascem e morrem tanta vez enquanto vivem.

(Pablo Neruda)

Dia 8 de Março, dia da Mulher

2009-03-08T11:44:00.001Z

Como podia esquecer o ser mais maravilhoso que existe?

“Tão viva e ardente e tão clara
no ar em que ela ondula e treme
mais brilhante do que a luz e mais serena
não se adivinha não se imagina a deusa
que não vi e claramente vejo
dormindo no silêncio sem latidos.

Como dizer o que é mais claro do que a claridade
a visão nua de uma mulher na luz
mais completa e mais diurna
do que o dia?

A claridade apaga a claridade.”

( A deusa visível, Poesia de António Ramos Rosa, pintura de Sandro Botticelli, “O nascimento de Venus”, Galeria Uffizi, Florença)

Apetece-me

2009-03-02T18:12:00.000Z

"apetece-me a fome e a vida,
o encher de mãos - apertando
e a sensualidade do tempo quando o dispo e o possuo vorazmente
lambendo-me.

apeteço-me, em carne e sangue, em sopro e quente,
(digo-te que me quero no teu leito de seda sombra, agora que chego)
e a frio, no arrepio do seio, picando todas as proximidades.

ainda antes,
o pressentir da minha forma,
que renasce e se reencontra na liquidez do todo,
trespassando os olhares felinos, os movimentos reptilíneos,
o respirar submerso dos muitos dedos,
executando a teia com que irei cobrir dos cabelos, o reflexo lunar.
inspiro e encho-me de imenso amor e fascínio.
seduzo-me."

("Analu" - Ana de Sousa, "fragmentos". Livro I - Ed. "intensidez")

Um pedaço de céu

2009-02-19T18:41:00.001Z

Tu, a que eu amo nesta manhã
que trouxe a tua imagem com os ruídos
da rua, vai até à janela,
levanta as persianas do quarto, e olha
o céu como se ele fosse
um espelho. Diz-me, então,
o que vês? As nuvens que passam
pelos teus olhos? Um azul cuja
sombra te desenha o contorno
das pálpebras? A mancha rosa do nascente
que o horizonte roubou ao
teu rosto? Mas não te demores. Um espelho
não se pode olhar muito tempo; e
o céu da manhã é dos que mudam com
as variações da alma. Pode ser que o céu
roube um sorriso aos teus lábios: e
mo traga, para que eu o ponha neste poema,
onde te vejo, um instante, enquanto
a manhã não acaba.

(Nuno Júdice)
Foto Peter

Um copo de vinho torna-me poroso

2009-01-22T22:18:00.002Z

Um copo de vinho torna-me poroso
como se a dispersa areia do desejo
se concentrasse em lâmpadas lancinantes.
Então leio as mulheres sem vestidos
ao sopro da minha volúpia incandescente.
A violência do meu tacto voluptuoso
embate nas suas formas fascinantes.

São deliciosas panteras magnéticas
de flexível firmeza, de tersa densidade.
Imagens do meu corpo, espelhos da nascente
que no meu sangue murmura, são as pedras de toque
dos meus lábios errantes, do meu olhar sedento.
Porque estarão elas no mundo, para além da fronteira
da minha fome de identidade ardente?
Trespasso-as avidamente, envolvo-as na minha baba
e estendo-as sobre o muro da minha pupila acesa.
Toco as delícias minúcias, apalpo a árvore viva,
acaricio uma maciça coluna magnífica
e num ventre sumptuoso como uma larga guitarra
afundo a minha cabeça exausta e enamorada.

Quem poderá enunciar o puro prodígio
de umas robustas pernas elegantes
como colunas vivas e amorosamente nuas?
Como é pungente a formosura e a vertigem
do desejo que a contempla na impotência
de a tornar sua, totalmente sua!

«António Ramos Rosa, in “Os volúveis diademas” -
Amedeo Modigliani - Nu vermelho (1917)»

PASSADO

2008-12-31T00:30:00.002Z

Passou o vento, passou o dia,
passou a noite e a manhã,
passou o tempo, passou a gente,
passou cada hora de amanhã;

passou um canto esquecido
nos cantos de cada passo
passou ao dizer que passo
sem se lembrar do compasso;

passou a vida como se nada fosse,
só passou e foi-se embora,
passou a pressa, sem demora,
e passou tudo a quem ficou;

e se mais não passou
no fim de tudo ter passado,
foi porque algo se passou
no último passo que foi dado.

(Nuno Júdice, in “Geometria Variável”, Dom Quixote)

Natal divino

2008-12-15T17:37:00.003Z

"Natal divino ao rés-do-chão humano,
sem um anjo a cantar a cada ouvido.
Encolhido
à lareira,
ao que pergunto
respondo
com as achas que vou pondo
na fogueira.

O mito apenas velado
como um cadáver
familiar ...
E neve, neve, a caiar
de triste melancolia
os caminhos onde um dia
vi os Magos galopar ...”

(Miguel Torga, S.Martinho de Anta, 24 de Dezembro de 1970)

Para todos os que me visitam, desejo um feliz Natal na companhia dos que vos são queridos e um Ano Novo com a realização de todos os vossos desejos, esperando continuar a contar com a vossa presença em 2009.

Peter

( Quadro de Alessandro di Mariano Filipepi, mais conhecido como Sandro Botticelli (Florença, 01 MAR 1445 – 17 MAI 1510) foi um pintor italiano da Escola Florentina no começo do Renascimento. Esta segunda (a primeira encontra-se na National Gallery em Londres ) "Adoração dos Magos" (c. 1475; Uffizi) retrata, com linhas ágeis e vivas, a Virgem e o Menino cercados de homens da corte dos Medici, que eram os seus maiores patronos. A figura no canto direito da tela e olhando para nós, é o próprio Botticelli).

O imprevisto

2008-12-01T10:27:00.002Z

Sem pressões
Nem compaixões
Segui absorta voando
Pelo tempo em lonjura tornado
Partindo e regressando
De quando em quando
O incógnito ser humano no casulo enclausurado
Sem temores
Nem sentidas dores
O desconhecido aguardando
Ausente de mim, do rodeante, das gentes
Mirantes indiferentes
A caixa imóvel num canto do nada, esperando
Vi-te
Sorri-te
Contido calor d’um abraço
Em mim sonoros falares brotaram
Entre sorrisos, espantos, jorraram
A ave sem asas voava, sem amarras, sem um laço
Ternos olhares
Doces tocares
Química atracção
Instantânea, inconsciente, deslizante
Em segundos, horas, num instante
A música da pauta saiu, leve, tornada libertação

(posted by "amita" foto GOOGLE)

NOTA

- Este poema da “amita” foi o primeiro com que iniciei esta “espécie de blogue”, em 28 NOV 04 fez agora 4 anos.

O dia morre

2008-11-20T12:04:00.002Z

O dia morre… E a terra escurecendo
diz ao céu que vele o nosso dormir,
e nossos olhos docemente adormecem a sorrir.

As estrelas começam a luzir
com a luz hesitante e mal segura
que pronuncia a noite que há-de vir.

É a voz do silêncio a murmurar
Palavras de sonho à natureza
Pelas vozes dos anjos a balbuciar.

E tudo dorme, tudo sonha docemente
Numa tranquilidade indefinida.
A alma, o corpo, sonham… calmamente.

Vem muito longe a luz da madrugada,
e as estrelas, como visões deslumbrantes,
são pontos distantes na noite sossegada.

(Otília Martel, in “Menina Marota – um desnudar de alma”. Foto da “filhota”)

Sim…Podemos!...

2008-11-11T21:38:00.002Z

Que o gesto seja faúlha na bigorna
E prenúncio da batalha
Por agora...

E o canto clamor dos homens
Larva ainda...

Que o surdo rumor do Mundo e os dias
Sejam a inquietante superação das horas
Na esperança breve das coisas
Que colhemos...

E a dissonante música seja eco na anca dos escravos
E os punhos sejam tela no olhar
Dos timoratos...

E que o Tempo germine
E que os sonhos tenham asas...

E então. Sim...
Podemos!...

(Publicada por “herético” às 0:16 de 10/Nov/2008 e cedida a sua publicação neste blogue, o que faço com prazer. Aguarela: “Brasil - escravos trabalhando em moinho de açúcar”)

OUTONO

2008-10-24T15:47:00.002+01:00

Apodrecida profusão, metamorfose:
a terra é um velho leque, a abrir e a desfazer-se…
Dentro de cada peito, a máquina da tosse
Aos arremessos mina os frágeis alicerces.

Já começa a ruir o edifício que sou
- hotel, casa de jogo, hospício, biblioteca …
Alheio, bebo e jogo; alheio, leio e sofro
E o vento me arrebata as fichas – folhas secas!

Ó jogo de viver! Jogo o vício do jogo.
Na roleta do Tempo, o vício é que eu aposto!
A esfera gira e cai sobre o número do Outono:
do gosto de jogar aos poucos me despojo…

Laços, anéis e nós – como se vão soltando!
Deslaçam-se na bruma os próprios nós dos dedos.
E é sem ossos nas mãos, ai de nós!, e sem sangue,
que vamos modelando a imagem do Segredo

- a que fica de nós, indizível e densa,
além da nossa morte, informe, diluída
em Novembro e Dezembro e na tinta cinzenta
com que escrevem os dois torpor, melancolia.

(David Mourão-Ferreira, in “Obra poética – 1948-1988”)

- Foto do GOOGLE

Nostalgia

2008-10-19T10:45:00.001+01:00

Na caixa da ferramenta do poeta
a nostalgia é o instrumento
duma lassidão crepuscular
assassina do dia.

A memória
é um conservatório de combates
mais ou menos arrumados
mais ou menos diferidos
para a caixa dos conceitos.

Obscuro simulacro do real
sombra desmaiada
emergindo cada vez mais lenta
a nostalgia é o adeus da paixão.

(Ana Hatherly, “O pavão negro”)

LISBOA

2008-10-12T21:08:00.002+01:00

Alguém diz com lentidão:
«Lisboa, sabes…»
Eu sei. É uma rapariga
descalça e leve,
um vento súbito e claro
nos cabelos,
algumas rugas finas
a espreitar-lhe os olhos,
a solidão aberta
nos lábios e nos dedos,
descendo degraus
e degraus
e degraus até ao rio.

(Eugénio de Andrade, in “Coração do dia")

Lisboa
Lisboa é a cidade dos enamorados…

Corre a menina à beira do mar

2008-10-05T17:26:00.002+01:00

Corre menina à beira do mar
corre, corre, pela praia fora
que belo dia que está, não está
e o primeiro a chegar não perde.

Andam as ondas a rebentar
e o relógio a marcar horas
a sombra é quente, e quase não há
e o sol a brilhar já ferve.

Corre a menina à beira do mar
corre enquanto a gaivota voa
vem o menino para a apanhar
e a menina sentindo.

Anda o barquinho a navegar
vem do Porto pra Lisboa
foge a menina da beira mar
foge logo quando a maré sobe.

Andam a brincar
na praia do mar
as ondas do mar
andam a rebentar
na praia do mar
andam a brincar
as ondas do mar
andam a rebentar
as ondas do mar
andam a rebentar.

E é tão bonita a onda que vem
como a outra que vejo ao fundo
a espuma branca que cada tem
é a vida de todo o mundo.

Pedro Ayres Magalhães*(Madre Deus)
*Filho de um colega meu

A deusa visível

2008-09-27T12:10:00.000+01:00

“Tão viva e ardente e tão clara
no ar em que ela ondula e treme
mais brilhante do que a luz e mais serena
não se adivinha não se imagina a deusa
que não vi e claramente vejo
dormindo no silêncio sem latidos.

Como dizer o que é mais claro do que a claridade
a visão nua de uma mulher na luz
mais completa e mais diurna
do que o dia?

A claridade apaga a claridade.”

(Poesia de António Ramos Rosa, pintura de Sandro Botticelli, “O nascimento de Venus”, Galeria Uffizi, Florença)

Perde-se com a idade

2008-09-20T12:18:00.000+01:00

“Perde-se com a idade um não sei quê
que era talvez sombra e sabor e até tristeza
e assim temos outra paz de inclinação
em clareiras limpas tocadas de algum eco
melancólico e lúcido. E quase sem ilusão
entregamo-nos ao âmbito de uma paz
que é a medida do mundo quando nada
se nos oferece senão o habitar
aquelas horas de um universo que
é no silêncio glória obscura e transparente.
Assim nos inebriamos também da madurez
procurando a inocente incandescência
do tempo quando ilumina as clareiras
e é como se nada ainda fosse passado
na onda lenta que ascende sobre o peito
e que desperta um vago núcleo que inicia.”

(ARRosa)

A existência

2008-09-09T14:25:00.002+01:00

“Quando eu deixar de existir, já não haverá mais rosas,
ciprestes, lábios vermelhos e vinho perfumado.
Não haverá mais alvoradas e crepúsculos, alegrias e
dores.
O universo não existirá mais,
Pois que a sua realidade depende do nosso pensamento.”

(Omar Khayyam)

“O mistério das cousas, onde está ele?
Onde está ele que não aparece
Pelo menos a mostrar-nos que é mistério?
Que sabe o rio disso e que sabe a árvore?
E eu, que não sou mais do que eles, que sei disso?
Sempre que olho para as cousas e penso no que os
homens pensam delas,
Rio como um regato que soa fresco numa pedra.

Porque o único sentido oculto das cousas
É elas não terem sentido oculto nenhum.
E do que os sonhos de todos os poetas
E os pensamentos de todos os filósofos,
Que as cousas sejam realmente o que parecem ser
E não haja nada que compreender.

Sim, eis o que os meus sentidos aprenderam sozinhos:
As cousas não têm significação: têm existência.
As cousas são o único sentido oculto das cousas.”

(Fernando Pessoa)

“A minha presença de mim a mim próprio e a tudo o que me cerca é de dentro de mim que a sei – não do

olhar dos outros. Os astros, a Terra, esta sala, são uma realidade, existem, mas é através de mim que se

instalam em vida: a minha morte é o nada de tudo.”

(Vergílio Ferreira)

(imagem Google)

A nudez requer um delta ou um oásis

2008-08-31T23:01:00.000+01:00

A nudez requer um delta ou um oásis
ou a branca integridade do deserto.
E dizemos que é uma balança um barco ou uma coluna
embora todas as imagens se apaguem na brancura.

O esplendor de um corpo é sumptuoso e puro
e tem a integridade de uma surpresa nua.
Como pode a palavra cingir as voluptuosas linhas
em que o desejo dança dilacerado e ébrio?

A graciosa gravidade túmida e delicada
de um corpo que equilibra o mundo e o anula
é um doce e violento desafio
à volúvel e frágil fantasia da palavra.

(António Ramos Rosa, "As palavras")

Ser Só

2008-08-29T14:38:00.003+01:00

Se estás só não fiques triste,

Dá ouvidos à solidão e fala com o outro lado de ti.

Ficarás assim em presença do teu maior amigo.

Aquele ser invisível a quem pedes conselhos,

Com quem dialogas em pensamento,

A quem pedes compreensão para contigo.

Vais descobrir coisas lindas todos os dias,

Vais com ele até à tua infância,

Com ele, vais em busca do futuro,

Com ele dividirás tristezas e alegrias,

Com ele descobrirás a tolerância,

Com ele navegas pelo seguro.

Estavas só e triste,

Mas um novo aliado já descobriste.

Sê forte e continua as tuas descobertas,

Agora na outra face do teu ser,

Aqui há também um inimigo,

O que te tira o sono,

O que te tira o prazer.

Mas ouve-o, escuta-o com atenção,

Ele tem coisas para te dizer.

Coisas más, por certo,

Coisas terríveis, às vezes,

Mas não fiques triste,

Mantém o teu espírito aberto.

Este inimigo vai-te tentando,

Vai-te obrigando a fazer o que tu não queres,

Vai estar contra o teu amigo também,

Mas... luta, luta porque vale a pena.

São duas forças contra uma,

A tua e a do teu amigo,

São dois contra o exterminador.

Mas uma batalha perdida

Não significa perder a guerra,

Se tudo for feito com amor.

Como vês, não estas só!

Se não estas só, não podes estar triste.

Então abre o teu espírito à convivência,

Continua a dialogar contigo próprio,

Um dia sorrirás de alegria,

Quando olhares à volta do teu "EU"

E vires uma imensa multidão

Que te dá vivas e te adora.

Se estás só, não fiques triste,

Porque afinal a maior tristeza

É a de pensar que estás só.

Não tens razão para estar triste,

Porque afinal a palavra SÓ não existe!

Lobo Amaral (pseudónimo)

"O Mar e os Meus Pensamentos"

2008-08-19T22:45:00.002+01:00

O mar puxa por mim p'rá poesia
As ondas são as Musas que me inspiram
E seja a bem, ou fantasia,
Há versos novos que no mar surgiram!

São sobre as ondas escritos os meus versos
Mirando aquele céu acinzentado
E com os pensamentos mais diversos
Escrevo, porque sei que estou inspirado!

Aproveito a hora a que as Musas
Se chegam até mim aqui no mar
E se ideias havia mui confusas
Nesse momento eu as sinto clarear!

O mar é um alfobre de tormentos
Mas muita coisa bela tem p'ra dar
Pois em mim são férteis os momentos
Em que há vontade enorme p'ra rimar!

(J. Quintino Teles - Ilhavo – 1980)

Solidão

2008-08-17T23:48:00.002+01:00

Estou só Senhor

Estou sempre só de tudo o que me rodeia.

Só no meio da multidão

Mas sobretudo estou só do Mar

Que me dá vida e do

Sol que me dá calor

Só! só da família que me criou

Só! só do cheiro dos pinheiros e

Dos eucaliptos

Da maresia e

Da terra lavrada

Estou só Senhor

Mas sobretudo estou sempre só

Quando algo me faz o

Coração chorar e a

Alma se escurece

Só! quando de pés e mãos atado

Não consigo dar um passo

Só! só nas grandes e pequenas caminhadas

Nas grandes e pequenas decisões

E até só! nas grandes e pequenas encruzilhadas

Onde a vida e a morte se espreitam

E onde tudo o que sou

Está frente a frente

Com aquilo que eu não sou.

Onde o que eu posso ser

O que eu sou realmente

O que eu julgo ser

O que eu sou visto ser

Se encontram num só ser

Dando-me este sentir

De imensa solidão

Que até julgo sentir que

De ti Senhor também

ESTOU SÓ

(Afonso Almondino da Silva - Toronto 12 Maio 1986)

ADEUS

2008-08-13T22:03:00.002+01:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sol das lágrimas, gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo.”meu amor”,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade, “Os amantes sem dinheiro”. Foto Google.

Comunicado do Gabinete de Sª Exª o Sr. Primeiro- Ministro

2008-05-30T00:55:00.002+01:00

Faz o Governo saber que, até nova ordem, tendo em consideração a actual situação das contas públicas e como medida de contenção de despesas, a luz ao fundo do túnel será desligada.

Esqueci-me do nome

2008-05-28T09:17:00.001+01:00

A melhor maneira de ver as telenovelas da TV

2008-05-27T13:59:00.001+01:00

- Sentar-se num maple confortável.
- Desligar o som da TV.
- Escolher um bom disco de música clássica.
- Pôr os auscultadores, daqueles em que nada se ouve do exterior.
- Se necessário, apagar a TV.

NASA's Phoenix Mars Lander

2008-05-26T21:51:00.001+01:00

05.26.08 -- A telescopic camera in orbit around Mars caught a view of NASA's Phoenix Mars Lander suspended from its parachute during the lander's successful arrival at Mars Sunday evening, May 25.

Primeiras fotos recebidas do novo veículo explorador enviado para Marte

2008-05-26T13:08:00.002+01:00

Domingo suplemento ao CManhã 10586

2008-05-26T05:34:00.002+01:00

O Westland Lysander

2008-05-25T15:23:00.003+01:00

A construção de aviões de plástico na escala 1/72 continua a ter entre os graúdos, grande aceitação, com a publicação de revistas inglesas da especialidade, promoção de exposições e outros eventos. Em Lisboa, no Areeiro, existe mesmo uma loja que se dedica a esta especialidade e onde se encontra tudo o que se necessita.
Normalmente o kit não é construído tal como se compra, pois através de fotos do avião e de consultas bibliográficas, procura-se torná-lo o mais semelhante possível com o avião real.
A sua construção torna-se assim morosa, exigindo tempo e muita paciência, e sendo um óptimo exercício para dominar e exercer auto-controlo sobre o nosso sistema nervoso.

É um dos meus hobbies, pois dedico-me à construção de modelos de "caças" ingleses, alemães e americanos, da II GM.

O aparelho que vos apresento, construído e fotografado por mim, é o Westland Lysander, conhecido entre os pilotos por "Lizzie".
Trata-se de um avião de 2 lugares (piloto e metralhador) de cooperação com o Exército, que foi utilizado pelos Aliados durante a II GM, no ataque ao solo e no combate nocturno, em 1940.

GASOLINA E SCUTS

2008-05-24T20:04:00.001+01:00

S - Não se pode pôr os portugueses que não têm automóvel (quem não tem? para que serve o carjacking?) a pagar a gasolina dos que o têm.

PP - Não se pode pôr os portugueses que não utilizam as Scuts a pagar as portagens dos que as utilizam.

Atenção aos dias 1 - 2 - 3 JUN. Vejam os 100.000 profs o que conseguiram.

Só existem 3 revendedores de gasolina e gasoil em Potrugal? GALP BP e REPSOL?

Há muitas mais.

Zapatero agradece os milhões de euros que diariamente entram em Espanha idos de Portugal.

A catástrofe do silêncio

2008-05-21T00:57:00.002+01:00

A catástrofe do silêncio

A meta impensável das vítimas do "tsunami", aproximadamente 225 mil, entra nas fronteiras do plausível, se pensarmos que poderão morrer por causa da tragédia humana que se seguiu ao desastre natural: a cínica e insuportável indiferença dos generais da junta ao sofrimento de milhões dos seus compatriotas, impondo uma barreira entre as populações e a ajuda internacional.
Nenhuma explicação para essa barreira excepto a mais óbvia: antes deixá-los morrer do que mostrar a miséria em que viviam e o estado miserável em que ficaram depois do ciclone passar.

Os mais optimistas dizem: há um lado benigno nas catástrofes, a prazo elas fazem cair os regimes facínoras.

Ao lado, na China, um sismo de proporções apocalípticas parece ter inspirado os dirigentes de Pequim a fazerem o contrário dos birmaneses e do que o próprio Mao Tsé Tung fizera, no ainda mais mortífero tremor de terra de 1976. Mas fizeram-no também por receio das comparações com a junta militar.

Regressámos ao tempo em que os direitos do homem já não preocupam a comunidade internacional ?

(Miguel Garcia in PUBLICO de 20 MAI 08)

Por quê a ti?

2008-05-20T01:07:00.002+01:00

"As cotovias que amam a luz levantaram então, voo. Em bando, começaram a voar a baixa altura sobre o telhado do edifício onde ele jazia e, girando em círculo, cantavam.
A cotovia é o pássaro da manhã. Nas poesias medievais anuncia a hora em que os amantes se devem despedir. "É a cotovia, não o rouxinol, o mensageiro da manhã", diz Romeu a Julieta no fim da sua noite mais bela. Além de assinalar a hora da separação, a cotovia é, também, um dos animais mais mencionados na poesia de amor trovadoresca. Bernard de Ventadorn, cujas canções Francisco provavelmente conhecia, inveja a alegria com que se eleva em direcção ao Sol, tal o amor que tem pela luz, até se deixar cair exausta e alheada de si mesma.
As alegres e amorosas cotovias são amigas da luz e têm medo do escuro da noite. No entanto, naquele sábado, 3 de Outubro de 1226, voltejavam felizes no céu de Assis. E era quase hora de vésperas. Mas a Igreja Romana faz começar o dia ao pôr do Sol. A tarde de 3 de Outubro era, portanto, na liturgia e na sensibilidade do tempo, o início do dia 4. E Francisco, fechando os olhos para esta vida, reabria-os para o alvorecer da vida celeste."

("São Francisco de Assis", Franco Cardini)

Sporting vencedor da Taça de Portugal 2007/08

2008-05-19T15:18:00.002+01:00

Onde andarão agora os que passaram a época a reclamar o despedimento de Paulo Bento?

Pois é, com o orçamento mais curto dos "grandes", ele lá voltou a garantir a Champions e a Taça.
O Jesualdo Ferreira tem mesmo mau perder, será que está com medo de perder o lugar?

Sporting vence final do Jamor

2008-05-19T00:14:00.000+01:00

O Sporting conquistou esta tarde a Taça de Portugal depois de vencer o FC Porto por duas bolas sem resposta. Tiuí foi o grande herói dos leões ao saltar do banco para marcar os dois golos já no prolongamento

Recortes da imprensa - Publico 17 MAI 08

2008-05-18T10:16:00.001+01:00

"A cultura da irrelevância está impante como nunca, espectáculo e "pathos" brilham no sítio que anteriormente ainda era frequentado, de vez em quando, pela razão, pelo bom senso, pela virtude. Esta é, obviamente, a melhor comunicação social, a melhor televisão para os governos, e o actual cuida bem que não lhe falte dinheiro para as suas 500 horas de futebol. Compreende-se: a bola não pensa, é para ser chutada.
(...)
O mundo agressivo e brutal do futebol, com a sua pedagogia de grosseria e violência, ordinário e vulgar, movimentando poderosos interesses políticos, nacionais, autárquicos e regionais, servindo uma economia paralela, que para nosso mal ainda é a única que funciona em muitos sítios, imerso em corrupção, não aflige nem preocupa ningém. A começar pelos nossos deputados, que dão a caução institucional da Assembleia da República a um dirigente desportivo acabado de sancionar por "corrupção tentada" e que saía de uma acareação num tribunal. Políticos e dirigentes desportivos ajudam-se mutuamente para impulsionar carreiras políticas que o mundo do futebol protege e apoia, e parecem a única que verdadeiramente mexe em Portugal, junto com os negócios da "alta".
(...)
Os acidentes são hoje a única coisa que mobiliza directores de informação, pressionados pelo controlo dos custos, a atirar a correr para Freixo de Espada à Cinta o "carro de exteriores" à compita com"outros "carros de exteriores", para mostrarem camião virado ou, melhor ainda, um autocarro, ou, se andarem depressa, um ferido a ser desencarcerado, ou um morto na berma. E então se houver crianças feridas ou mortas, melhor ainda para as audiências."

(José Pacheco Pereira)

Fechado para obras

2008-05-08T10:18:00.001+01:00

O blog está encerrado temporariamente.
Prometemos ser breves.

Peter

AMOR

2008-05-02T22:18:00.002+01:00

Perguntei a um sábio,

a diferença que havia

entre amor e amizade,

ele me disse essa verdade...

O Amor é mais sensível,

a Amizade mais segura.

O Amor nos dá asas ,

a Amizade o chão.

No Amor há mais carinho,

na Amizade compreensão.

O Amor é plantado

e com carinho cultivado,

a Amizade vem faceira,

e com troca de alegria e tristeza,

torna-se uma grande e querida

companheira.

Mas quando o Amor é sincero

ele vem com um grande amigo,

e quando a Amizade é concreta,

ela é cheia de amor e carinho.

Quando se tem um amigo

ou uma grande paixão,

ambos sentimentos coexistem

dentro do seu coração.

William Shakespeare

Um livro

2008-04-24T15:08:00.002+01:00

Um livro escreve-se uma vez e outra vez.
Um livro se repete. O mesmo livro.
Sempre. Ou a mesma pergunta. Ou
talvez
o não haver resposta.
Por isso um livro anda à volta sobre si mesmo
um livro o poema a prova a frase
tensa
a escrita nunca escrita
a que não é senão o ritmo
subterrâneo
o anjo oculto o rio
o demónio azul.

Um livro. Sempre.
Um livro que se escreve e não se escreve
ou se rescreve junto
ao mesmo mar.

Um livro. Navegação por dentro
errância que não chega a nenhuma Ítaca.
Um livro se repete. Um livro
essa pergunta
incognoscível código do ser.

Metáfora de cornos e pés de cabra.
Um livro. Esse buscar
Coisa nenhuma.
Ou só o espaço
O grande interminável espaço em branco
Por onde corre o sangue a escrita a vida.
Um livro.

Manuel Alegre
Lisboa, 23 de Abril de 2008

A vida não é só amor

2008-04-20T11:46:00.002+01:00

Um dia vieram e levaram meu vizinho que era judeu.

Como não sou judeu, não me incomodei.

No dia seguinte, vieram e levaram

meu outro vizinho que era comunista.

Como não sou comunista, não me incomodei.

No terceiro dia vieram e levaram meu vizinho católico.

Como não sou católico, não me incomodei.

No quarto dia, vieram e me levaram;

já não havia mais ninguém para reclamar...

(Martin Niemoller)

Foto de trabalhadores-escravos em BUCHENWALD, uma “foto montagem” segundo os fundamentalistas islâmicos.

Desejo

2008-04-10T11:24:00.001+01:00

O rosto que tenho nos olhos,
ao sorrir-me em contraluz;
os lábios de onde o bâton
desaparece quando a vida os retoca;
o nariz que desenho com o gesto
em que os meus dedos o lembram;
os cabelos que se desatam como
a mais doce das florestas;
o pescoço adivinhado
sob as folhas e flores da memória;
seios que emergem da espuma
e são as aves que em mim pousam;
um torso curvo nas voltas
e revoltas de um simples abraço;
o ventre em que se juntam
fogo e chama na mais lenta combustão;
e os joelhos que se abrem
no instante da explosão;
tudo, belo e excessivo,
que o teu corpo me dá,
sem mais nada,
além de amor
só.

Nuno Júdice, in "Geometria variável", Dom Quixote
Fotografia:
Olhares - Newsletter [newsletter@olhares.com]

Quando o amor morrer dentro de ti

2008-03-13T16:58:00.002Z

Quando o amor morrer dentro de ti,
caminha para o alto onde haja espaço,
e com o silêncio outrora pressentido
molda em duas colunas os teus braços.
Relembra a confusão dos pensamentos,
e neles ateia o fogo adormecido
que uma vez, sonho de amor, teu peito ferido
espalhou generoso aos quatro ventos.
Aos que passarem dá-lhes o abrigo
e o nocturno calor que se debruça
sobre as faces brilhantes de soluços.
E se ninguém vier, ergue o sudário
que mil saudosas lágrimas velaram;
desfralda na tua alma o inventário
do templo onde a vida ora de bruços
a Deus e aos sonhos que gelaram.

(Ruy Cinatti 1915 - 1986, in "Poemas de Amor - antologia de poesia portuguesa", Inês Pedrosa)

Música de areia

2008-03-05T13:15:00.001Z

Rangia entre nós dois a música da areia
como se fosse Agosto a dedilhar um sistro
Agora está fechada a casa onde te amei
onde à noite uma vez devagar te despiste

Floresça o clavicórdio em pleno mês de Outubro
Na harpa de Setembro entrelaçou-se a vinha
A que vem de repente entre os dois este muro
feito de solidão de sal de marés vivas

Podia conjurar-se a que não me esquecesses
Mas é longe do Mar que os navios são tristes
De que serve o convés com a sombra das rede

Quiz a tua nudez. Não quis que te despisses

- David Mourão-Ferreira, "Música de cama"
- Foto Peter

Entre o ser e as coisas

2008-02-23T19:28:00.001Z

Onda e amor, onde amor, ando indagando
ao largo vento e à rocha imperativa,
e a tudo me arremesso, nesse quando
amanhece frescor de coisa viva.

As almas, não, as almas vão pairando,
e, esquecendo a lição que já se esquiva,
tornam amor humor, e vago e brando
o que é de natureza corrosiva.

N'água e na pedra amor deixa gravados
seus hieróglifos e mensagens, suas
verdades mais secretas e mais nuas.

E nem os elementos encantados
sabem do amor que os punge e que é, pungindo,
uma fogueira a arder no dia findo.

(Carlos Drummond de Andrade, "Antologia Poética", Publicações Dom Quixote 2007)
Foto Peter

Todo este mar

2008-02-17T15:32:00.003Z

"Todo Este Mar" é um álbum em que o mar representa o espaço que se vai conquistando, uma procura de novos horizontes. É a metáfora sobre o espaço interior por descobrir.

Em cada mergulho perde-se o medo e o espírito abre-se a outras realidades.

"Todo este mar" é um CD do n/companheiro de blog do "conversas de xaxa", António (ANT) e você pode ouvi-lo em http://dagemusica.blogspot.com/

ou chegar até ele pelo "link" do "conversas": d'Age.

Isto para não recomendar a sua compra, o que seria publicidade e é proibido.

Parabéns ANT (António) e os maiores sucessos.

Peter

Feliz Dia de S.Valentim

2008-02-14T12:11:00.003Z

SUPREMO ENLEIO

Quanta mulher no teu passado, quanta!
Tanta sombra em redor!
Mas que me importa! Mas que me importa?
A sua vinda foi três vezes santa!

Erva do chão que a mão de Deus levanta,
Folhas murchas de rojo à tua porta...
Quando eu for uma pobre coisa morta,
Quanta mulher ainda! Quanta! Quanta!

Mas eu sou a manhã: apago estrelas!
Hás-de ver-me, beijar-me em todas elas,
Mesmo na boca da que for mais linda!

E quando a derradeira, enfim, vier,
Nesse corpo vibrante de mulher
Será o meu que hás-de encontrar ainda ...

FLORBELA ESPANCA

(Imagem GOOGLE)

Demissível

2008-02-01T15:36:00.000Z

Às vezes, tenho ganas de matar a fera,

Que, como o fogo, ruge e se sacode inteira

Dentro aqui do meu ser intemporal... Eu quero,

Às vezes, num assomo de angústia, desespero,

Esquecer das minhas páginas em branco e andar,

Andar por uma via menos dura: achar

No corredor da consciência humana o som,

A minha voz reverberando outra canção.

Mas o meu coração é um soluçar discreto,

Um tique-taque eterno pendurado em um prego

Numa parede do meu ser intemporal

Que, para respirar, sufoca, esgana o mal,

Arranca-o pela raiz. E essa realidade

Ressurgente, uma propaganda da verdade,

Convence-me a seguir em frente, sempre em frente.

O tempo... o tempo é o meu amor inteligente.

(Rodrigo Della Santina)

O autor é um leitor brasileiro muito jovem, que merece ser incentivado. Daí eu ter decidido publicar aqui este seu poema, depois de obtida autorização para o fazer.

- Antiga gravura japonesa, tirada do GOOGLE:

(HOJE! AGORA E AQUI)

2008-01-17T15:34:00.000Z

HOJE!
AGORA, AQUI,
Neste exacto momento
Em que pressiono as teclas
Ao SOM do PIANO
(Som de Fundo, de PALAVRAS DE ELEIÇÃO!)
Eu revejo o Filme
Perdido na TELA DO TEMPO
E ouço a MÚSICA
das tuas palavras
Proferidas
- E QUERIDAS - !...
E vejo (OU SONHO)
As Imagens, ou as
MIRAGENS
Do que é (FOI) Desejo contido
ARREBATADO SENTIR
E ... quase posso ouvir-te
RESPIRAR
E, a meus ouvidos, o som
DA TUA VOZ
EMBALAR
- O MEU SONO E O MEU SONHO -
E, de certezas
(INCERTEZAS)
Eu querer
Meus dias construir
E ...
ACREDITAR
Que ao SOM DO PIANO
Que toca BAIXINHO
Dizendo de mansinho
Para eu não ACORDAR!...
E, no EMBALO DA MELODIA
Nos Teus Braços
Ver o alvor do DIA
DE AMANHÃ
(Quiçá do ONTEM?...)
Enganador PRETÉRITO
Que desmente o prometedor
FUTURO!
HOJE!
AQUI!
AGORA!...
Eu quero ACREDITAR
- SONHAR QUE NÃO SONHEI -
Que UM DIA
TE AMEI!
UM DIA ME AMASTE
E ... SUSSURRASTE, A MEU OUVIDO
DOCES CANÇÕES DE EMBALAR
AO SOM DAQUELE PIANO
QUE ... DOLENTEMENTE,
- DOCEMENTE -
(TRISTEMENTE)
NÃO CESSAVA DE TOCAR!.../
- NÃO CESSA DE ME ENCANTAR - !!!
- PALAVRAS MELÓDICAS
- MELODIA DO SOM -
Que VOLUPEIA AMOR/PAIXÃO
REALIDADE
PROMESSA
OU ... ILUSÃO!???
(CRIATIVA - CRIAÇÃO)
Do MEU DOLORIDO
APAIXONADO CORAÇÃO !!!!!!!!!!!!!!!!!!
- HOJE!
- AQUI!
- AGORA!...
Eu vejo o FILME
A PRETO E BRANCO
NA TELA DESCOLORIDA
PELA FALTA DO SOL*
QUE É TUA PRESENÇA ILUMINADA !!!!!!!!!!
ASSISTO AO FILME
SENTADA NA POLTRONA DESCOLORIDA
"DA NÃO VERDADE!"
HOJE! AGORA E AQUI ...
EU ESCUTO O SOM DO PIANO
E... LANÇO AO VENTO
(O TAL VENTO!...)
O MEU GRITO OU
MEU MURMURADO LAMENTO
NA EXPECTATIVA
(IDIOTA)
QUE CHEGUE A TI*
O ECO DA MINHA ALMA EM TORMENTO!...
- OH! *VENTO*
LEVA-ME NAS TUAS ASAS*
OCEANOS ALÉM...
OU ... PIEDOSAMENTE,
DEPOSITA-ME NESSAS ÁGUAS
- OCEÂNICAS E TEMPESTUOSAS ...
- HOJE!
- AGORA!
E ... AÍ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
(EM TI*) .................................................

Sabina Vassalo (Heloísa B. P.)

Este poema foi publicado no livro *Divagando*, que me foi oferecido pela autora, pessoa a quem eu admiro pela sua coragem e apego à vida.

Anjos de terra

2008-01-04T19:06:00.000Z

Anjos, existem anjos? Volúveis seres
que são um instante de voluptuosa brisa
em que o tempo é a forma do desejo
e do sono das folhas e das águas.
Anjos, sim, de terra, que segredam
a argila dos nomes, o movimento azul
do ar. Na sua companhia eu sou o vento
e o meu hálito confunde-se com as suas vozes.

(ARRosa – imagem GOOGLE)

Natal

2007-12-18T14:52:00.000Z

(Galleria degli Uffizi – Firenze – “Adoração dos Magos” de Sandro Botticelli – Já estive por mais de uma vez frente a esta tela, mas não a fotografei)

Nasce um deus. Outros morrem. A Verdade
nem veio nem se foi: o Erro mudou.
Temos agora uma outra Eternidade,
e era sempre melhor o que passou.

Cega, a Ciência a inútil gleba lavra.
Louca, a Fé vive o sonho do seu culto.
Um novo deus é só uma palavra.
Não procures nem creias : tudo é oculto.

(Fernando Pessoa)

Boas Festas para todos os que me visitam.

Erótica

2007-12-12T00:51:00.000Z

A noite descia,
como um cortinado,
sobre a erva fria
do campo orvalhado.

E eu, (fauno em vertigem,
a rondar em torno
do teu corpo virgem,
sonolento e morno),

pensava no lasso
tombar do desejo;

em breve, o cansaço

do último beijo...

E no modo como
sentir menos fácil
o maduro pomo
do teu corpo grácil.

Ou sem lhe tocar
- de tanto o querer! -
ficar a olhar,
até o esquecer,

ou como, por entre
reflexos de lago,
roçar-lhe no ventre
luarento afago;

perpassando os meus
nos teus lábios húmidos,
meu peito nos teus
brancos
seios
túmidos ...

(Carlos Queirós, in "eros de passagem - poesia erótica contemporânea", selecção e prefácio de Eugénio de Andrade)

Carlos Queirós - José Carlos Nunes Ribeiro nasceu em Lisboa em 1907 e faleceu em Paris, em 1949. Toda a sua poesia assinala uma nostálgica e desencantada visão do amor, do mundo e dos homens.

(Foto GOOGLE )

ofício da noite

2007-12-01T23:27:00.000Z

à noite lavo a cara com lume
desenho o mistério de uma criança de música
com palavras de nuvens e peixes de sol na boca
a segredar poemas de inventar ternura.

persigo estrelas que se arrastam pelo lodo
enxugo as lágrimas da lua cercada pelo fogo.

que mais posso fazer
com estas ocultas teias da chuva
lágrimas que só ostento
com meus versos de ranger dentes ?

quero um punhal para abrir as casas
e mãos de seda com lâmpadas nos dedos
para aquecer os mendigos com espinhos
e labaredas nas ruas !

não me tragam cicatrizes de metal
nem a cinza dos cabelos dos homens
a fingir que somos todos aves
a rasgar o céu
com a beleza estrangulada em rosas!

estou farta de bocas a gelar lágrimas
em contentores de deuses
relógios de solidão
a apodrecer nas mãos!

- Publicação gentilmente autorizada por “maria azenha”
- Foto GOOGLE/

A bunda, que engraçada

2007-11-18T19:14:00.000Z

".Está na hora de o erótico (ou pornográfico) fazer parte natural da obra dos poetas"
(Prefácio de Affonso Romano de Sant'Anna)

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora - murmura a bunda - esses garotos
ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gémeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,
redunda.

(Carlos Drummond de Andrade)

O poeta faleceu em 17de Agosto de 1987, deixando cinco obras inéditas, entre as quais "O amor natural", de cuja 15ª ed publicada pela Editora Record Ltda, Rio de Janeiro, retirámos este poema.
Este projecto de reedição faz parte do início das comemorações do centenário de nascimento do poeta (1902 em Itabira, Minas Gerais).

A sua publicação nesta espécie de blog, não visa obter qualquer lucro ou vantagem.

Começar de novo

2007-11-10T13:02:00.000Z

Começar de novo e contar comigo

Vai valer a pena ter amanhecido

Ter me rebelado, ter me debatido

Ter me machucado, ter sobrevivido

Ter virado a mesa, ter me conhecido

Ter virado o barco, ter me socorrido

Começar de novo e contar comigo

Vai valer a pena ter amanhecido

Sem as suas garras sempre tão seguras

Sem o teu fantasma, sem tua moldura

Sem suas escoras, sem o teu domínio

Sem tuas esporas, sem o teu fascínio

Começar de novo e contar comigo

Vai valer a pena já ter te esquecido

Começar de novo

(Ivan Lins e Victor Martins)

Foto GOOGLE

Letra da música de uma série televisa de sucesso há uns anos atrás e que tem muito a ver com a música deste blog. Cantada por Mariza no Pavilhão Atlântico em 08 NOV 07

Soneto de amor

2007-11-01T01:07:00.000Z

Não me peças palavras, nem baladas,
Nem expressões, nem alma ... Abre-me o seio,
Deixa cair as pálpebras pesadas,
E entre os seios me apertes sem receio.

Na tua boca sob a minha, ao meio,
Nossas línguas se busquem, desvairadas ...
E que os meus flancos nus vibrem no enleio
Das tuas pernas ágeis e delgadas.

E em duas bocas uma língua ..., - unidos,
Nós trocaremos beijos e gemidos,
Sentindo o nosso sangue misturar-se.

Depois... - abre os teus olhos, minha amada!
Enterra-os bem nos meus; não digas nada ...
Deixa a Vida exprimir-se sem disfarce!

(José Régio, "Soneto de amor", in "eros de passagem", Poesia Erótica Contemporânea, Selecção e Prefácio de Eugénio de Andrade, Desenhos de José Rodrigues, Editora LIMIAR, Dezembro 1982)

José Régio

José Régio, pseudónimo de José Maria dos Reis Pereira, era natural de Vila do Conde. Aos 18 anos, foi para Coimbra, onde se licenciou em Filologia Românica (1925), com a tese «As Correntes e As Individualidades na Moderna Poesia Portuguesa», pouco apreciada, sobretudo pela valorização que nela fazia de dois poetas então quase desconhecidos, Mário de Sá-Carneiro e Fernando Pessoa.

Foi um dos fundadores em 1927 da revista Presença, que marcou o segundo modernismo português, de que foi o principal impulsionador e ideólogo.

No mesmo ano iniciou a sua vida profissional como professor de liceu, primeiro no Porto (apenas alguns meses) e, a partir de 1928, em Portalegre, onde permaneceu mais de trinta anos. Só em 1967 regressou a Vila do Conde, onde morreu dois anos mais tarde.

Centrais, na sua obra, são as problemáticas do conflito entre Deus e o Homem, o indivíduo e a sociedade, numa análise crítica das relações humanas e da solidão.

Bastava-nos amar. E não bastava

2007-10-13T01:04:00.000+01:00

Bastava-nos amar. E não bastava
o mar. E o corpo? O corpo que se enleia?
O vento como um barco: a navegar.
Pelo mar. Por um rio ou uma veia.

Bastava-nos ficar. E não bastava
o mar a querer doer em cada ideia.
Já não bastava olhar. Urgente: amar.
E ficar. E fazermos uma teia.

Respirar. Respirar. Até que o mar
pudesse ser amor em maré cheia.
E bastava. Bastava respirar

a tua pele molhada de sereia.
Bastava, sim, encher o peito de ar.
Fazer amor contigo sobre a areia.

(Joaquim Pessoa)

- Nascido no Barreiro em 22 de Fevereiro de 1948, iniciou a sua carreira no Suplemento Literário «Juvenil» do Diário de Lisboa. O seu primeiro livro veio a público em Março de 1975. Recebeu o Prémio de Poesia de 1981 da SEC/APE. David-Mourão Ferreira, escreveu na altura que «o largo sopro de muitos dos seus poemas faz de Joaquim Pessoa um dos poetas progressistas de hoje mais naturalmente capazes de comunicar com um vasto público.»

Presídio

2007-10-01T15:05:00.000+01:00

Nem todo o corpo é carne ... Não, nem todo,
Que dizer do pescoço, às vezes mármore,
às vezes linho, lago, tronco de árvore,
nuvem, ou ave, ao tacto sempre pouco ...?

E o ventre, inconsistente como o lodo? ...
E o morno gradeamento dos teus braços?
Não, meu amor ... Nem todo o corpo é carne:
é também água, terra, vento, fogo ...

É sobretudo sombra à despedida;
onda de pedra em cada reencontro;
no parque da memória o fugidio

vulto da Primavera em pleno Outono ...
Nem só de carne é feito este presídio,
pois no teu corpo existe o mundo todo!

(David Mourão-Ferreira, "eros de passagem - poesia erótica contemporânea", Selecção e Prefácio de Eugénio de Andrade, desenhos de José Rodrigues, Editora LIMIAR, Dezembro 1982)

O Imprevisto

2007-09-23T11:57:00.000+01:00

Sem pressões

Nem compaixões

Segui absorta voando

Pelo tempo em lonjura tornado

Partindo e regressando

De quando em quando

O incógnito ser humano no casulo enclausurado

Sem temores

Nem sentidas dores

O desconhecido aguardando

Ausente de mim, do rodeante, das gentes

Mirantes indiferentes

A caixa imóvel num canto do nada, esperando

Vi-te

Sorri-te

Contido calor d’um abraço

Em mim sonoros falares brotaram

Entre sorrisos, espantos, jorraram

A ave sem asas voava, sem amarras, sem um laço

Ternos olhares

Doces tocares

Química atracção

Instantânea, inconsciente, deslizante

Em segundos, horas, num instante

A música da pauta saiu, leve, tornada libertação

(posted by "amita" )

Foto: http://www.sentimentosdilacerados.blogger.com.br/Morgana.jpg (GOOGLE)

NOTA

- Este poema da “amita” foi o primeiro com que iniciei esta espécie de blog, em 28 NOV 04.

Poema de Alice Vieira

2007-09-01T02:48:00.000+01:00

Poema inédito de Alice Vieira, publicado no Jornal de Letras de 24 de Abril do corrente ano e que, segundo li, está publicado num livro que não sei se já saiu, intitulado "Dois corpos tombando na água".
Alice Vieira, autora de diversos títulos de literatura infanto-juvenil, concorreu sob pseudónimo, ao prémio de Poesia Maria Amália Vaz de Carvalho com este livro e ganhou.
Como curiosidade: é o 1º livro de Poesia que escreve.

De "Dois corpos tombando na água":

8.

“havemos de ser outros amanhã
ou daqui a momentos ou já agora
e dificilmente reconheceremos o espaço da alegria
em que noutras horas chegámos a nascer

e então meu amor
(não sei se reparaste mas é a primeira vez
que escrevo meu amor)
teremos nos olhos a cor sem cor
das roupas muito usadas
e guardaremos os despojos das noites
em que tudo sem querer nos magoava
nas gavetas daqueles velhos armários
com cheiro a cânfora e a tempo inútil
onde há muitos anos escondemos
um postal da Torre de Belém em tons de azul
e um bilhete para a matiné das seis no São Jorge
onde um homem (que muitos anos depois
segundo me contaram se suicidou)
tocava orgão nos intervalos em que
nos beijávamos às escondidas

e dessas gavetas rebenta a poeira do tempo
que matámos a frio dentro de nós
com os filhos que perdemos em camas de ninguém
e as pedras que nasceram no lugar das cinzas
e havemos de perguntar (mesmo sabendo que
já não há ninguém para nos responder)
por que foi que nos largaram no mundo
vestidos de tão frágeis certezas
por que nos abandonaram assim
no rebentar de todas as tempestades
sabendo que o futuro que nos prometiam batia
ao ritmo das horas que já tinham sido
destinadas a outros e nunca
voltariam a tempo de nos salvar

mas enquanto vai escorrendo de nós o pó
desses lugares onde ainda há vozes
que não desistiram de perguntar por nós
vamos bebendo a água inicial das nossas línguas
um ao outro devolvendo o pouco
que conseguimos salvar de todos os dilúvios"

(Alice Vieira) - Foto Google

Vamos, não chores ...

2007-08-21T01:44:00.000+01:00

Vamos, não chores...
A infância está perdida.
A mocidade está perdida.
Mas a vida não se perdeu.
O primeiro amor passou.
O segundo amor passou.
O terceiro amor passou.
Mas o coração continua.
Perdeste o melhor amigo.
Não tentaste qualquer viagem.
Não possuis casa, navio, terra.
Mas tens um cão.
Algumas palavras duras,
em voz mansa, te golpearam.
Nunca, nunca cicatrizam.
Mas, e o humor?
A injustiça não se resolve.
À sombra do mundo errado
murmuraste um protesto tímido.
Mas virão outros.
Tudo somado, devias
precipitar-te, de vez, nas águas.
Estás nu na areia, no vento...
Dorme, meu filho.

(Carlos Drummond de Andrade)

Hino ao Tejo

2007-08-12T23:52:00.000+01:00

"Ó Tejo das asas largas
Pássaro lindo que se ouve em todas as ruas de Lisboa
Ó coroa de uma cidade maravilhosa
Ó manto célebre nas cortes do mundo inteiro
Faixa antiga duma cidade mourisca
Fénix astro caravela líquida
Silêncio marulhante das coisas que vão acontecer
Deslizar sem desastres sem fado sem presságio
Tu o majestoso ó Rei ó simplicidade das coisas belíssimas
Nas tardes em que o sol te queima passo junto de ti
E chamo-te numa voz sem palavras marejadas de lágrimas
Meu irmão mais velho"

Alberto de Lacerda

(Ilha de Moçambique, 1928)
(in «Os Poemas da Minha Vida», Mário Soares, ed. Público, 2004)
*Alberto de Lacerda (Ilha de Moçambique, 1928), vive em Londres. Revelou-se como poeta em 1941 com «Itinerário».

Lágrimas de Plutão

2007-08-09T00:20:00.000+01:00

“Estamos sozinhos, perdidos
Renegados, indignos, minúsculos
De todo o regime económico
Ou social. Amargos, Plutão e eu

Estamos vagando, andando
Na solidão do universo
E todos os outros universos
Que ainda virão. Plutão e eu

Estamos à beira de algo
Do lago, me enxergo, num todo
Por partes, Descartes previu
Pariu dois. Plutão e eu

Estamos na imensidão de ideias
E os sonhos que virão a existir
E o oxigénio já não é necessário
Vivemos da poesia. Plutão e eu

Estamos felizes, loucos e felizes”
As pessoas não são essenciais
Tampouco seus psicólogos e “petshops”
Reinventamos o homem. Plutão e eu

Já não estamos sós, um novo
Homem nasceu, que respeita
Que preserva, que compartilha
Compartilhamos todos. Plutão e eu

Estamos vivos, não mais perdidos
Conscientes, do papel de expoente
Regentes desse novo mundo
Em que (agora) fazemos parte. Plutão e eu”

(By Hesaú Rómulo, com autorização do autor)

Imagem do Google

Vivo num momento intranquilo

2007-07-24T23:05:00.000+01:00

(Danae – Gustav Klimt 1907)

Vivo num momento intranquilo
da minha vida

perturbador
feito de cansaço
e desta sombra de amor
que a tua calma me traz.
Mesmo que digas não
que duvides
deixa-me construir

e manter este amor
que nasceu entre pedras
escolhos
morais, sistemas.
mesmo que digas que não
deixa-me arriscar,
sozinha os preconceitos
e o desejo disparado, sem morais,
sem nada.
Assim serei tua
e os dados estão lançados.
E quando por fim me olhares
já o tempo inexorável
se apoderar de nós.
E quando acabar,
quando quiser conversar contigo,
vou precisar de ti.
recolherei a ti
Num certo amor de amigo
como quem recollhe
a um porto de abrigo.

(F.G.)

Desambiguação

2007-07-11T10:46:00.000+01:00

Desambiguação

Por vales, ruelas, estradas,

escrevo-te sem ardor

És fome, fartura, burra, bela

Noite escura contigo levas

O tempo

A clausura

Cantam-se louvores em honra tua

Por maldita,

E pensam-te

Querida, impura, esquecida...desejada

São becos que te conhecem

Frios odores em dores

Luzes doentes te olham

Com desprezo e amor

Tens pedras e sonhares

Pomares

Muros e pesares

Jardins

Espelhas-te por magia

Escondes-te

Danças em forma de tango e valsa

Brincas em jeito de criança mimada

Serva sou da tua existência

Sorris e abraças a todos

Como quem ama

Podes por mim chamar

que contigo não vou

Ainda

Ashera

NOTAS:

- Páginas de desambiguação são páginas criadas para textos homónimos (isto é, com o mesmo nome) mas distintos. Quando um leitor pesquisar o título em questão, será direccionado à página de desambiguação onde estarão listadas todas as obras que possuem este mesmo título.

- Solicitei a Ashera autorização para publicar este belo poema.

- Óleo de Carraci (Sec XVI), “Júpiter e Juno”.

Prémio 7 maravilhas

2007-07-01T22:20:00.000+01:00

Como é que um blog que não é um blog, pode ser nomeado para este prémio, ainda mais sendo uma distinção atribuída a blogs que privilegiam poetas e logo eu que nunca escrevi um verso, limitando-me a escolher poemas?

Pura condescendência vossa. Mas enfim, quiseram ter essa amabilidade e eu agradeço, como é natural.

Vou então indicar os 7 blogs, como me é pedido, fazendo previamente duas ressalvas:

- Os blogs que vou nomear situam-se dentro de um universo limitado: os meus links, ou melhor, os links do http://conversadexaxa4.blogspot.com que é o blog a que dou mais atenção, talvez injustamente, uma vez que foi o http://oblogdopeter.blogspot.com o nomeado.

- Os blogs que nomeei são de bloggers que têm vindo a manter um maior contacto comigo e que, por esse motivo, conheço melhor.

Então o http://oblogdopeter.blogspot.com nomeia os seguintes blogs:

http://analuar.blogspot.com/

http://branco-e-preto.blogspot.com/

http://bettybrmartins.blogspot.com/

http://blueshell.blogspot.com/

http://amartaeeu.blogspot.com/

http://a-papoila.blogspot.com/

http://nimbypolis.blogspot.com/

Há palavras que nos beijam

2007-07-01T17:31:00.000+01:00

Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

(Alexandre O'Neill)

Foto:
“Le Baiser de l'Hotel de Ville”, Paris, 1950, Robert Doisneau.

DECLARAÇÃO

2007-06-26T13:42:00.000+01:00

Quando publicamos o poema de outra pessoa, pensamos sempre em dar a conhecer a sua obra a leitores que, eventualmente, não a conheçam.
Assim temos vindo a proceder desde Novembro de 2004 e, até hoje, nunca houve qualquer problema.
De modo algum é nossa intenção tirar qualquer lucro ou vantagem.
Mas se algum autor alguma vez se considerar lesado, agradecemos que nos comunique, pois de imediato retiraremos o poema, ou até apagaremos o blog por não termos sido compreendidos, pois todos os autores têm o direito de zelarem pela defesa dos seus interesses.

O responsável pelo blog:
Peter

Varanda para o mar

2007-06-26T01:58:00.000+01:00

Todas as casas deviam ter uma varanda para o mar
Para que as manhãs acordassem no velame inquieto da claridade
E as sombras fundeassem frescas pelas paredes opacas do meio-dia
E os entardeceres rebentassem em sotaventos de crepúsculo num quarto
Todas as casas deviam ter uma varanda para o mar
Ou uma janela...
Ou um parapeito...Um olhar...

(Sandra Costa)

Sandra Costa e Cláudia Caetano, mantiveram durante muito tempo o blog “Tempo Dual”, mas jugo que a primeira já não o integra. Sandra Costa é autora do livro “Sob a luz do mar”, editado pelo “Campo das Letras” e cuja 1ª edição data de Outubro de 2002. Foi dele que tirei o poema acima. Aliás já tivera oportunidade de conhecer a sua poesia nos “fóruns”do SAPO, antes do “boom” do aparecimento dos blogs.

Nos nossos olhos há uma ingenuidade imediata

2007-06-01T00:58:00.000+01:00

“Nos nossos olhos há uma ingenuidade imediata
que é mais do que uma ponte para o dia
porque é o dia mesmo no seu espaço de luz,
na sua lenta fatalidade, na sua urgência solar.
Escrevo talvez para sorver uma laranja de sombra
que é uma encantação do tempo no espaço liso da casa.
Estou atento ao menor frémito do silêncio
que talha na palavra as pálpebras do sossego.
Talvez eu escreva um verso como um talismã
ou pouse a minha palma sobre um ombro
de uma figura de água delicada,
vazia de sentido mas como uma estrela branca
ou uma harpa azul com seus flancos de ouro.
Se no silêncio a que o poema conduz
eu desenhasse o ouvido vegetal
da tranquila cobra de veludo e pólen
que dorme à beira de um regato verde
talvez pudesse atravessar o dia
com a lentidão fresca de um barco deslumbrado
abrindo o caminho na árvore azul do mar.”

(António Ramos Rosa, “Os volúveis diademas”, Poema 14)

No Prefácio de “Os volúveis diademas”, escreve Paula Cristina Costa:

“ .. toda esta poesia é animada pelo frémito do desejo, por um erotismo imanente e iminente que incendeia toda a arte poética ramos-rosiana. (...) Por isso, o amor nesta poesia revela-se indistintamente no corpo da mulher, no corpo da terra e no corpo da palavra poética. Deste modo, todo o erotismo que incendeia a imagem da mulher se transforma no erotismo do próprio funcionamento da linguagem poética. Ao longo destes vinte e seis poemas, esta distinção entre corpo da mulher/corpo do poema revisita várias vezes esta escrita:

“Vi-lhe os flancos delicados
como se tocasse o nome
de um navio.
Eram sílabas talvez de um verso puro
ou a dócil matéria
firme
de uma ilha adolescente. (...)”

(in poema 11)

Não é o meu amigo ou semelhante

2007-05-15T10:40:00.000+01:00

“Não é o meu amigo ou semelhante,
não é mais que um projecto, uma passagem.
Ele marca-me com a sua ausência
e todavia,
ele é a evidência do processo.

Se o encontrasse, não, não o encontraria.
Por ironia? Não. Porque se escreve
sob
o obscuro impulso
que o transforma
nas palavras mesmas com que o vejo.”

(António Ramos Rosa, "A nuvem sob a página", public Dom Quixote, 1978)

Este livro tem uma importância especial para mim. Foi-me oferecido e foi, talvez, o primeiro livro de poesia que li. Durante uns tempos fui lendo apenas António Ramos Rosa.

O resto é silêncio (que resto?)

2007-05-03T10:02:00.000+01:00

Thinking blogger award

2007-04-18T19:03:00.000+01:00

Sinto-me honrado por ter sido distinguido, até porque não escrevo poesia, apenas prosa.
É difícil escolher, porque quase restrinjo as minhas visitas aos links e é o que vou fazer, vou escolher entre eles. Já que não posso escolher quem me indicou, como seria justo, vou indicar 5 blogs por ordem alfabética:

Betty Branco Martins - http://bettybrmartins.blogspot.com
Heloísa – http://heloisaconversandocomaspalavras.blogspot.com
Maat (Sophia de Carvalho) – http://vivaosol.blogspot.com
Nilson Barcelli – http://nimbypolis.blogspot.com
Rosa_brava – http://roseiraldoamor.blogspot.com

Abraço do,
Peter

Cantiga de amor partido

2007-04-17T21:51:00.000+01:00

Leva-me o corpo ao mar
e fecha-me os seios com a tua boca
que eu esqueço que me tardas na saliva.

Junta-me as mãos no rosto
e olha-me nos dedos já longínquos no meu sexo que eu esqueço que me tardas no meu sangue.

Abre-me os lábios com os teus lábios
e navega-me o ventre com o teu barco duro que eu esqueço que me tardas nos soluços.

Diz-me devagar a língua nos ouvidos
e vira-me as coxas ao teu fogo central
que eu esqueço que me tardas no estremecer.

Molha-me o oco da minha penumbra
e envolve-me toda nas tuas asas
que eu esqueço que me tardas de aquecer.

(José Rogério Mineiro Carrola, assina como: Rogério Carrola. Natural de Tortosendo, Covilhã.
Tem vários livros editados desde 1974 até 2006. Este poema é do seu livro "Do Corpo Sentido", Edições Fluviais - Lisboa)

CONSOLO NA PRAIA

2007-04-03T21:49:00.000+01:00

Desencanto

2007-03-20T09:46:00.000Z

Eu faço versos como quem chora
De desalento... de desencanto...
Fecha o meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.

Meu verso é sangue, volúpia ardente...
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.

E nestes versos de angústia rouca
Assim dos lábios a vida corre,
Deixando um acre sabor na boca.
- Eu faço versos como quem morre.

( Manuel Bandeira, Teresópolis, 1912 )